Desculpe minha mãe eu não consigo ser normal 

Nem letreiro, nem sinal, me faz parar rente ao mundo

Eu realmente já tentei de outro jeito

Mas trejeito não se lê

Não há como interpretar

Desculpe minha mãe por eu não ser mais um igual

Não vou à missa no natal

Não tenho plano consumista de turista ou diplomata

Minha pauta é mais estranha

Sou palhaço ou artista

A barba cresce, a roupa envelhece

Mas desse meu trapézio vejo todos

Vejo todos encenando a mesma peça

Vejo o tédio se arrastar pela janela

O poema morno de uma vida morta

O fechar do olho e o abrir da porta

A poesia que não pôde acontecer...

Bob

Sem nenhum pudor, agora vou viver a vida
vou afogar minhas feridas nesse frasco de licor
mas um motivo pra não ter que amanhecer aqui
se ser criança é demodê ao jugar dos olhares
talvez devesse crescer, mas eu prefiro sorrir..

é tipo isso..

Ha dias que me perco nos dias
que me deito na segunda, pra não ver nascer a terça
quando passo na semana e não vejo ela passar
e só te ver parece o remédio
pra morrer e matar, nesses dias de tédio
onde nada me interessa, amigos, lugares, festas
nem ver a vida passar, como passam os canais...
que me tire disso aqui
que me chame pra sair
pra ver o mundo sobre outra ótica
sem ligar pra tanta gente idiótica
que só quer tudo no minimo
a missa no domingo, sem as cores da manhã
sem Jorge sem Chico e sem rock, sem brilho e sem sorte
e sem a vontade cortante de ver o sol quando nascer
e so ir dormir quando o dia acender
e abraçar o seu amor, olhando todos em seus pontos
sejam carros ou metrô, pra o começo do fim da avenida..



...

Maringuella

Eu podia ser igual a todos eles, sentados em suas poutronas confortaveis e esperar que o tempo mude e que o trem venha, pra ter uma morte lenta, levando uma vida calma, olhando sempre pros lados antes de atravessar a rua cheia de carros que vão te acertar do mesmo modo, que vão lhe trazer um medo breve, um pouco de norte, mas vão dizer com certeza que vivem como querem, que mataram toda cede, que morreram bem felizes, que viveram pra morrer e que morreram confortaveis..

Mas prefiro a força dos ventos do sopro dos deuses, prefiro me encontrar no meio da confusão da luta, da luta que levou Maringuella, e que levou tantos outros que não gostavam de poutronas, que ensurdessem mutidões com um grito desatento, e descobrem que o tormento é numca ter ido a guerra e sabem que nem toda paz é sinal de liberdade e sabem que sempre ha tempo de buscar a primavera, não ter jeito de não ser assim, de olhar para os lugares e não lembrar da historia, apenas ficar olhando enquanto nada acontece, sem numca saber que isso na verdade não é gloria.. é tédio

Bob